LE BANCHE DATI

Le banche dati sono già in funzione. Non a livello mondiale, ma quel che basta per avere una mappa dettagliata della popolazione del primo mondo.
Sto parlando di voi naturalmente, dell’ammirevole zelo con cui i vostri governi sono riusciti a impossessarsi del vostro codice genetico, dei grattacieli di memorie digitali nelle quali tutte queste informazioni sono state depositate.
La pratica segreta diverrà a breve qualcosa che accetterete di buon grado, come tutti quei limiti alla libertà ai quali vi siete già adeguati per un mondo più sicuro. Lo screening del DNA alla nascita verrà percepito come un semplice vaccino.
Oggi le banche dati hanno estensioni di memoria inimmaginabili, anche se le loro dimensioni fisiche sono molto più contenute. Sebbene la popolazione sia stata decimata, nel corso degli anni è stato necessario ampliare la mappa genetica di ogni individuo per codificare eventuali alterazioni del codice genetico.
Sporadiche anime ribelli hanno per anni fatto uso del Danran, una droga che altera il DNA. Oggi le banche dati riescono ad individuare queste alterazioni e a riconoscere l’identità di coloro che assumano questa sostanza. Potete immaginarvi quello che comporta farsi trovare sotto l’effetto del Danran. No, nessuna prigione. In AMERIKA non esistono le prigioni. Esistono le bare del porto per i drogati, mentre i criminali semplicemente scompaiono. E comunque sono molto pochi…
Altra storia sono le banche dati per le identità digitali. Quelle le puoi ancora fottere senza troppi rischi. Al momento sto girando dentro con uno schermo di notevole potenza, un regalino che mi sono fatto poco dopo aver innalzato il palazzo nei pressi dell’Anello Rosso. Sapevo che mi avrebbero cercato anche quaggiù, ma non mi troveranno così facilmente. E poi non esiste niente di più pericoloso del sottosuolo per gli agenti governativi.
Sono ormai cinque giorni che sono attaccato al processore. Incomincio a preoccuparmi del corpo, anche se la bara è fornita di un dispositivo per assimilare acqua e nutrimento necessari per rimanere attaccato. Prima di partire ho ingerito due confetti di Panoxan. Dovrebbero bastarmi fino a domani, poi dovrò uscire per mettere qualcosa sotto i denti.
Ci sentiamo presto amici del passato.
E, dimenticavo, Buon Natale…
… a noi ci hanno tolto anche quello.

George, 12 Marzo 2084

MI HANNO SCOPERTO!

Hanno fatto saltare il palazzo.
Erano le tre e quarantacinque del mattino quando ho parcheggiato l’auto e ho visto la deflagrazione, un lampo giallo nel cielo sopra i tetti dell’isolato vicino. Mi ha salvato il posteggio. Non che ci siano problemi di posteggio. Le strade non sono mai state libere come oggi. È una mia abitudine, un trucchetto per rimanere in forma. Parcheggio sempre un paio di isolati da casa, e mi faccio qualche centinaia di metri a piedi. Mi aiuta a riflettere.
Ieri notte mi ha salvato la vita.
Sanno di HGW. Glielo hanno detto probabilmente i loro colleghi del futuro, forse addirittura loro stessi. Chissà come ci sono rimasti!
Tutto sommato il morale è buono. Credono di avermi ucciso e questo mi da un certo vantaggio. Ancora più conveniente è il fatto che sono sicuri di aver distrutto HGW, installato nel processore del mio studio. Non hanno la minima idea che poco distante dall’Anello Rosso è sorto un palazzo identico al mio, e dentro ci gira il nostro caro programmino.
Circa una settimana fa avevo avuto uno strano presentimento. C’era qualcosa di strano nell’etere, sentivo gli accessi sfrigolare. Poi c’è stato l’avvertimento del mendicante, ed allora ho incominciato ad avere paura.
Vagavo alla ricerca di updates nel sottosuolo quando mi si è avvicinato uno straccione, forse un ibrido. Mi ha guardato da sotto un berretto di lana sdrucito, due bagliori azzurri per occhi. Mi ha detto: «Tu sei quello che guarda indietro?»
Gli avrei voluto rispondere che non sapevo di cosa stesse parlando, ma invece lo sapevo benissimo. Non ho detto una parola mentre mi rivelava che gli occhi del futuro sapevano di me. L’attimo dopo era scomparso, tra i giornali svolazzanti di un vicolo buio.
Così mi sono organizzato. Speravo di avere più tempo e l’esplosione mi ha colto un po’ impreparato. Ma il frame nel sottosuolo l’ho installato il giorno dopo l’incontro col mendicante. Stavo cercando un posto dove rifugiarmi, e speravo di lasciare la città prima della fine della settimana. La sera dell’esplosione ero andato a trovare un amico che ha un camper super attrezzato. Pensavo di andarmene via con quello. Ma non c’è stato tempo…
Adesso il mio corpo è in una bara del porto. Lo so, suona veramente spaventoso ma non è poi così male. Ci vanno i drogati, quelli che non interessano al governo.
L’accesso è gratuito e veloce, e nessuno ti controlla.
Penserò a cosa fare, se continuare a parlarvi oppure no. Di cose ne ho ancora tante dirvi, ma quello che vi ho già rivelato dovrebbe essere sufficiente a farvi almeno riflettere. Il futuro è ancora nelle vostre mani..
…ma non per molto.

George, 7 Marzo 2084

LA MINACCIA ALIENA

Le industrie delle armi si sono evolute, come tutto il resto ovviamente.
La minaccia di Frida non basta a soddisfare il bisogno di armarsi, ed allora si dispiegano flotte satellitari a guardia del sistema solare, basi lunari e marziane come avamposti contro una possibile invasione aliena.
Se la minaccia esista oppure no non posso dirvelo. Per quanto ne so, ad oggi è anche possibile che non abbiamo mai toccato il suolo lunare. Huston e Hollywood hanno ben più della “H” iniziale in comune...
Ma intanto si costruisce e si spara oggetti nel cielo, bucando un ozono inesistente. Ogni tanto ci dicono di preparare un servizio sulla minaccia, ricordando ai nostri telespettatori come tutto iniziò.
Era l’estate del 2061 quando un comunicato dirompente squassò ogni piattaforma digitale del pianeta. Immagini di distruzione e sofferenza. Mari che inghiottivano terre, vulcani impazziti che vomitavano lava dappertutto. Il caos, l’inferno, la morte. Lo sconcertante video terminava con l’implosione del pianeta stesso e una deflagrazione assordante che distrusse milioni di apparecchi stereo.
Secondo il Governo non vi erano dubbi: il messaggio proveniva dallo spazio.
Seguirono panico ed isteria, ma i capi di stato riportarono la calma attraverso acuti interventi che mossero il popolo nell’intimo. Con poche parole il mondo intero era pronto a difendersi dalla minaccia aliena. A qualsiasi costo!
Fu l’inizio della seconda era spaziale, un vero e proprio progetto di difesa volto a sistemare in posizione di lancio 35000 testate nucleari, uno scudo difensivo costosissimo soprattutto per quanto riguardava la sua manutenzione.
Era la nuova primavera per l’industria bellica del Grande Protettorato. Nuovo olio sugli ingranaggi, nuova benzina nel motore, e tanta sana paura per tutti.
L’escalation è inarrestabile…

George, 28 febbraio 2084

NIENTE CAMBIERÁ

Difficile il rientro. Problemi di connessione.
Le frequenze temporali sono saltate. Non ne conosco il motivo. Forse sono stati quelli davanti a me, la gentaglia del mio futuro, per spiegarsi.
Certo non possono schermarle per l’eternità . Le frequenze sono come il vento solare, o che so io, le maree. Non si fermano per sempre. Rimangono lì, da qualche parte nelle frange del multiuniverso. Le puoi nascondere per un po’, ma alla fine trovano sempre il modo di fuoriuscire. Un po’ come l’acqua che raccogli tra le mani quando ti sciacqui il viso la mattina.
Mi sono sciacquato il viso stamattina? Non saprei. Sono molto confuso in questo periodo.
No, non è il pulsion. Quello l’ho abbandonato per un po’. Ti distrugge davvero…
Ho incontrato dei tizi giù oltre l’Anello Rosso, gente strana, evoluzioni ibride, scienziati guerrieri che viaggiano molto. Viaggi strani, non chiedetemelo.
Li chiamano i Lumi, santi, saggi, drogati. Che cazzo ne so. Appaiono sotto forma di meduse fosforescenti, con filamenti lunghi chilometri. Hanno tentacoli ovunque. Si muovono senza spostarsi. Allungano le loro diramazioni toccando universi alieni. Il sogno. La materia. Il tempo.
Avevo paura ma li ho parlato di HGW. Loro lo conoscevano bene e mi hanno detto cose poche rassicuranti. Secondo loro è completamente inutile. Non serve a un cazzo, in poche parole.
Potrei continuare a parlarvi di come sarà il vostro futuro, della fine che faranno miliardi di persone impreparate all’avvento del virus, dei modi più disparati con cui il vostro governo vi manopola. Niente di questo cambierà ciò che deve succedere.
I Lumi hanno parlato, con i loro occhi di poltiglia azzurra appesi a quelle grosse teste di medusa.
Continuerò a scrivervi.
Continuerò ad accendere HGW, anche se la speranza che serva a qualcosa diminuisce ogni giorno che passa.
Nel frattempo sprofonderò ancora più sotto, dove le cellule celebrali faticano a dialogare con gli impulsi elettrici del sistema. Devo conoscere. Devo sapere.
Anche se questo potrebbe trasformami in un ameba strisciante.
In parte lo sono già.

George, 20 febbraio 2084

FRIDA

Frida é il nuovo nemico.
No, non è un associazione terroristica, ne una cellula fondamentalista, ne tanto meno il dittatore di un paese nemico. Non esistono paesi nemici nella grande AMERIKA.
Frida è un entità AI ribelle. Un grande progetto di ispezione del sistema sfuggito al controllo del governo. Almeno è questo che ci viene detto…
Neanche l’Alert Information conosce la verità.
Tutti sanno che gli aereojet esplodono in cielo per nessun apparente motivo, e un esperto ci dice che Frida ha infettato i computer di bordo causando le deflagrazioni. Un centinaio di morti, la paura scorre attraverso i proiettori oleografici e la gente sta zitta e buona.
Non è cambiato nulla, credetemi…
Ma non si può smettere di volare, e allora si cambia obbiettivo.
Tre giorni fa un intero edificio è crollato. 57 piani implosi per una fuga di gas (il sistema di riscaldamento era controllato dalla rete).
All’Alert abbiamo ricevuto un messaggio dal ministero delle telecomunicazioni: “imputate Frida”. Niente mezzi termini!
Bel nome davvero, Frida.
A voi vi verrà sicuramente da pensare alla pittrice...

George, 10 febbraio 2084

KARIN

Il crollo dell’economia é alle porte. Per voi intendo, non certo per noi.
Noi viviamo una splendida crescita esponenziale, ed abbiamo tutto lo spazio che vogliamo. Possiamo permetterci qualsiasi cosa…
Ma non parliamo di voi. Non parliamo di me. Non parliamo della vita reale.
La vita reale mi annoia, quando il pulsion scorre veloce. Si, lo ammetto. Mi sono concesso ancora una volta. È stata Karin a convincermi.
L’ho incontrata per caso in un locale degl’Inferi, un estensione dell’underground che stravolge la scienza stessa. Difficile farvi capire qualcosa.
Là dove i neuroni e i byte non riescono ad arrivare, la chimica reagisce stranamente alla logica del digitale. Esiste un mondo nuovo oltre i confini del sistema binario. Lo chiamano il Mondo di Lato, ma vi assicuro che il nome non è importante
Qualcuno dice che Oniria ha qualcosa a che fare con queste percezioni.
Il governo le ignora, ma in rete c’è un gran fermento. Molti si sono persi. Li hanno trovati attaccati al processori, con la schiuma tra le labbra. Avevano tutti sorrisi ebeti e sperma nei pantaloni.
Pauroso, ma di grande effetto!!!
Comunque, lasciamo perdere. Vi parlerò un’altra volta del Mondo di Lato.
Vi dicevo di Karin…
Mi ha dato del pulsion tagliato con della roba strana, roba degli inferi appunto. Sono in botta da giorni, ma mi gira bene.
Il sesso con Karin è stato una ciliegina apprezzabile. Non vi nascondo di aver pensato per un attimo di stare scopando con la proiezione di un uomo. Ma in quei frangenti che alterano la logica stessa del sistema, la realtà è distante anni luce. Chi c’era dietro a Karin non importava.
I suoi bagni di luce erano davvero appetitosi…
Tornerò a parlarvene tra qualche giorno.
Devo andare adesso.
Dormire. Uscire. Finire…

George, 5 febbraio 2084

SELEZIONE CONTROLLATA

La selezione ha avuto poco di naturale. Se davvero la natura avesse fatto il suo corso, adesso l’umanità avrebbe colori diversi.
Ma non è mai stato un problema razziale. Non del tutto, almeno.
Alla base c’è il concetto di controllo, e la paura della morte. Credo la ragione per cui l’uomo pratichi l’arte del massacro fin dall’inizio della sua storia, sia per esorcizzare la paura della morte.
Quando pensiamo a morire, sentiamo che ci sarebbe più facile farlo insieme a qualcun’altro. Magari a qualche centinaia di milioni di persone.
Nell’impossibilità di controllare lo scorrere del tempo e la fine del nostro viaggio, cerchiamo di controllare il resto. Soprattutto le persone che ci circondano. Ma quando queste incominciano a diventare troppe, è bene attuare la selezione.
Beh, non voglio divagare in territori che non mi appartengono. Non sono uno psicologo, ne tanto meno un filosofo.
Vorrei solo convincervi del fatto che tutto ciò che vi ho detto, per quanto folle vi possa sembrare, è successo davvero. E per chi ancora tra voi non crede che l’uomo sia capace di fare cose del genere, beh…
…a queste menti ingenue consiglio semplicemente di andare a leggersi la storia.

George, 3 febbraio 2084

ANUBIS

Mi sono spinto fin dove era necessario. Potevo rimanere fregato, essere frammentato e diventare materiale da costruzione per orribili Entità Fogna, oppure perdermi in un labirinto di specchi. Conosco il rischi che si corrano quando ci si spinge oltre l’Anello Rosso, ma se voglio continuare questo gioco devo anticipare i miei avversari.
Ho avvertito una nuova intromissione, mentre cercavo di raggiungervi il giorno successivo al mio ultimo intervento. Ho dovuto spegnere tutto e riprovare da qualche altra parte. Per questo motivo ricompaio su questa pagina a distanza di quasi una settimana.
In futuro (il vostro) invierò i miei articoli in maniera meno regolare, cercando di distogliere l’attenzione di chi mi osserva dal mio (futuro). Per loro è come pescare alla cieca. Intercettare le frequenze che distorcono il continuum temporale delle quali mi servo, è un po’ come cercare il vecchio ago nel pagliaio. Questo mi ha rivelato Anubis, nella sua torre oltre l’Anello Rosso.
Anubis è un ibrido. Brutta razza…
L’imprevedibilità è uno dei loro lati migliori, non se mi spiego.
Qualche anno fa un programmatore dai gusti perversi ha iniettato nella matrice un virus bizzarro, un software capace di infettare i V.E. ed utilizzarli come “Host” per la creazione di nuove entità della rete, ibride appunto. Per metà residui di coscienze umane, e per il resto evoluzioni del programma virus iniettato, questi soggetti sono solitamente molto pericolosi, ma la loro natura li permette di conoscere meglio di chiunque altro i meccanismi virtuo-logistici del sistema.
Dal suo scranno di ossa umane, Anubis mi ha raccontato dei legami tra la matrice e gli altri mondi. Quello onirico, ad esempio, oppure quello delle onde elettromagnetiche. Infine mi ha parlato delle frequenze temporali, quelle su cui si appoggia HGW. In cambio della piccola lezione ha voluto qualcosa di appetitoso.
Davanti ai suoi occhi gli ho decompresso un bocconcino sul quale si avventato come un coccodrillo affamato. Roba dei piani alti. Sintetica, ma saporita…

George, 1 Febbraio 2084

NIENTE RIPOSA IN PACE

È una splendida giornata di sole, ideale per farsi un giro in barca.
A volte mi chiedo se sia sbagliato tutto questo. Se il gioco non sia valso la candela. Se al mondo non ci sia davvero spazio per tutti. Se la legge del più forte non sia l’unico equilibrio possibile per la razza umana.
Lasciare la rete per un paio di giorni può farti guardare tutto da un’altra prospettiva. Una visione senza dubbio conveniente, un espediente per lenire le proprie colpe e quelle dei tuoi governanti.
Dall’inizio del tempo si nascondo gli orrori sotto lo scuro drappo della dimenticanza, e indossiamo il nostri sorrisi più luminosi facendo finta di niente. L’unico modo per andare avanti…
Ma nessun segreto rimane nascosto per sempre.
Niente riposa in pace, senza una degna sepoltura.
È una splendida giornata di sole…
…e da qualche affiorano i resti di un abominevole sacrifico.

George, 30 Gennaio 2084

ACCELERAZIONE INFINITA

Ho il pulsion in circolo, ma non voglio giustificarmi. Ne avevo bisogno, così sono passato da Sylfus prima di accendere l’HGW.
Sylfus è un e-dealer, niente di umano. Ha molte rappresentazioni e copre quasi l’intero primo anello del sottosuolo. Il primo anello è il più prevedibile. Una parete di luce azzurra lo delimita. Oltre quella, può succederti di tutto…
Non dovrei usare questo aggeggio mentre ho degli amplificatori percettivi in testa, ma ultimamente sento il bisogno di un po’ di distrazione.
Non ne abuso… e come potrei. Non riesco a reggerlo come gli altri. Parlo dei reietti, quelli che non si staccano mai dal processore. Quelli ormai sono andati.
Distrazione infatti. Proprio così!
Due giorni fa mi sono svegliato davanti al vuoto. Volevo farla finita. Succede a molti sapete. Nessuno ne parla, ma succedono! Ne saltano giù un centinaio ogni giorno. Noi dell’Alert li facciamo passare per vittime del terrorismo, ma sappiamo bene di cosa si tratta. Suicidi.
È la presa di coscienza che li frega. Magari incappano in qualche oasi informativa della rete, oppure un portale criptato. Li viene vomitata addosso tutta la merda che il governo è riuscito a seppellire, e di conseguenza scoppiano. Si gettano dagli edifici. Poveri Icari…
Ma c’è anche chi è stanco, annoiato, depresso. Sempre più gente lo è. Nessuna droga riesce più a soddisfare queste creature striscianti. L’overdose è storia passata. Prima ne moriva tanti, poi le industrie farmaceutiche sono riuscite a tarare i loro prodotti in modo da non portare mai il consumatore all’overdose. Dopotutto un cliente morto è sempre un cliente in meno, no!
Il pulsion è maledetto. Lo taglio al massimo, ma riesce sempre a fregarmi. Ecco che arriva una spinta. Troppa luce, oh mio dio….
Sta passando… Tamburi, torce nel vento, oscurità, un respiro.
Scusate…
Non posso schermare il programma mentre sta girando. Devo continuare a narrare, a parlarvi, altrimenti si disconnette, ed io potrei rimanere impigliato in una piega del tempo. Brutta storia davvero…
A volte mi sento come un passeggero di un treno impegnato in una folle corsa, due binari diritti verso il vuoto e un’accelerazione infinita. Abbandonarlo significa morire. “Niente da fare. Goditi la corsa, amico!”
È probabile che alcuni di voi si sentano esattamente come me. Ma vi assicuro che il vostro treno è una lumaca in confronto al razzo che ho sotto il culo. Forse siete ancora in tempo a tirare il freno di emergenza. Forse potete ancora mandare tutto al diavolo. Forse…

George, 26 Gennaio 2084

NON CHIEDERE E TI SARÁ DATO

Non chiedere e ti sarà dato.
Questa è una delle ideologie fondamentali del Grande Protettorato.
Non chiedere perché, chi, cosa, dove… Non domandarti il motivo di questo o di quello. Non dubitare di lui o di lei. Non chiedere!
E perché mai dovresti farlo, se non ti manca niente…
Questo succedeva anche al vostro tempo, almeno nella maggior parte dei casi. Ma c’era qualcuno che non si faceva abbagliare dal teatrino dei governi. Forse perché ancora il meccanismo non era perfettamente funzionante. Vi erano insoddisfazione, precariato, crimine, disuguaglianze, e molti altri fattori che minavano la stabilità della vostra società. Per questi motivi riuscivate ancora a fomentare un po’ di sana dissidenza.
Non abbastanza però dal deviare il vostro cammino da un mostruoso susseguirsi di eventi.
Vi sono canali criptati, nel sottosuolo della rete, in cui è ancora possibile vedere le immagini dei grandi forni crematori, quelli che ridussero in cenere milioni di corpi colpiti dal virus. Si dice che molti di questi erano ancora vivi quando vennero ammassati insieme, per essere poi gettati dalle ruspe nelle grandi bocche delle fornaci.
Fumo nero nel cielo, e odore di morte nell’aria!

George, 25 Gennaio 2084

LA MORTE DI DIO

Nel 2037 Dio é morto.
Additato come l’unico responsabile di ogni guerra perpetuata sin dall’inizio della storia, il governo ha quindi preso le dovute precauzioni per sopprimere un concetto obsoleto di pace, giustizia e amore. Nel nome della Grande Democrazia ha proposto un referendum mondiale, ottimamente sostenuto dal nostro ufficio (l’Alert Information), per criminalizzare ogni forma di credo. Il risultato favorevole ha dato inizio a due anni di soppressione continua e sistematica di ogni istituzione religiosa.
Il 25 dicembre del 2037, la contingenza di diverse demolizioni controllate dei maggiori santuari della storia umana, tra quali la chiesa di San Pietro a Roma e La Mecca, ha ufficializzato il trapasso di un concetto ormai divenuto inutile.
Parallelamente si sono sviluppati svariati movimenti ideologici nel substrato della matrice. I templi sono stati ricostruiti su server inaccessibili alle autorità governative, ma la loro posizione è stata confinata in quello che in gergo è chiamato Underground.
Ancora oggi masse di fedeli in forme filamentose di luce entrano ed escono da questi santuari virtuali. Ancora una volta Dio è risorto.

George, 23 Gennaio 2084

VERITÁ E DROGHE

Amerika é il Grande Protettorato. In questa frase avrei già commesso un atto sovversivo, dato che lo scrivere AMERIKA minuscolo è considerato un gesto anarchico e possibilmente terrorista.
Non sto scherzando. È proprio così!
AMERIKA non è uno stato. È un concetto, una religione, un pensiero diventato realtà.
Pace, ricchezza e libertà per tutti. Anzi no, per pochi! E come sarebbe possibile altrimenti…
Ho un attico con vista sulle colline, 13 appartamenti sparsi nelle più importanti città del globo, sei rifugi virtuali in cui andarmene in vacanza, sotto l’effetto dell’Ageon o del Fusion (amplificatori chimici), 10 automobili, un motoscafo, uno yacht e un elicottero. Non sono un benestante, ma una persona normale. Sono l’esempio perfetto dell’Amerikano medio. Lavoro per la Alert Information, il palinsesto ufficiale dell’informazione mondiale. Fabbrichiamo le notizie per mantenere l’equilibrio. Un compito onorevole.
Non abbiamo giornalisti sul campo. Non ne abbiamo bisogno. I giornalisti come li pensate voi, uomini del passato, non esistono più oggi. La notizia non la si cerca. La si fabbrica, o la massimo la si coltiva.
La verità è un accessorio, non più un ideale. Puoi acquistare quella che ti piace di più, e se non calza come vorresti, puoi sempre riportarla indietro con lo scontrino.
Se niente più di soddisfa, ci sono le droghe che ti distraggono. No, non quelle che pensate voi! Eroina, marijuana, cocaina, extasy… ricordo che mio nonno me ne parlava. Cose di altri tempi.
Dove sorgevano campi sterminati d´oppio, ora vi sono le fabbriche della Medicea e della Bayern-Pharma. Huxley lo aveva previsto. Vi ricordate il Soma della sua favola?
Il mercato farmaceutico è senz’altro il più florido di questa nostra economia fasulla, un meccanismo senza più nessuna regola. Ma cosa importa poi…
Droghe per tutti i gusti. Ma attenzione a come le chiamate. No, non si possono chiamare droghe…
Le parole! Mi è così difficile farmi capire da voi. Rileggendomi ho sempre paura di suonarvi come un folle. Il problema è che ci hanno confuso i vocaboli. Non conosciamo più il significato delle parole. Ne abbiamo sempre di più, ma non siamo mai sicuri di quello che vogliono dire.
Le droghe non esistono. Esistono le medicine. Medicine per la mente.
Confetti.
Credetemi, non lo vorreste mai un futuro così!!!

George, 21 Gennaio 2084

POLIFEMO

Ho usato un ascensore.
Gli accessi sono rari, ma è forse il modo più sicuro per scendere nel sottosuolo.
Gli ascensori si trovano su frequenze appena percettibili, generalmente libere. Si appoggiano solamente ad un paio di satelliti ed è possibile utilizzarli solo se possiedi l’equipaggiamento adatto. Ed io, per mia fortuna, lo possiedo!
Se la Matrice in Surface è divisa in livelli, l’Underground si estende su una superficie piatta, praticamente infinita. A volte devi viaggiare per delle ore prima di raggiungere quello che cerchi, ed imbatterti in compagnie poco piacevoli.
Proprio loro, ve ne ho già parlato: i V.E. Virtual Existence. Flussi di luce, tamburi martellanti, esplosioni nervose. Se chi viaggia in rete non è altro che un filamento sottile d’informazione viva, queste creature (complesse evoluzioni di programmi ottenuti attraverso il download di ogni singolo algoritmo di una mente umana) sono dei veri e propri giganti. A volte si presentono attraverso obsolete proiezioni oleografiche, avatar di pessimo gusto. Non avendo più contatto con l’esterno, le loro rappresentazioni tendono ad essere alquanto kitsch. Ma di solito amano mostrarsi in tutta lo loro estensione. Alla fin fine non sono altro che tristi proiezioni di vite prigioniere di un hard disk.
Il professor Huta è uno di loro.
È stato uno dei primi ad interessarsi al progetto HGW, il primo a mettere insieme un prototipo, ed uno dei massimi esperti in materia ancora presenti nel sistema. Molti dei suoi colleghi sono stati frammentati, uccisi a livello di entità, ma riutilizzati dal governo sotto forma di informazioni.
Amante della cultura greca e di Omero, gli piace raffigurarsi dietro le sembianze del gigante Polifemo. Quando mi si è presentato davanti ho avuto più di un attimo di esitazione.
Mi ha detto che HGW è incostante, difficile da controllare, e molto più rumoroso di quello che mi ero immaginato.
Mi ha dato dei consigli su come utilizzarlo. Creare delle schermature fantasma, dei mirror per distrarre le attenzioni.
Spero di riuscire a farlo girare con più calma. Ho da dirvi tante cose, prima che diventi troppo tardi anche per voi…

George, 19 Gennaio 2084

QUESTIONE DI GENETICA

Non so cosa sia successo. L’interferenza é venuta da fuori, come se qualcuno cercasse di tagliare i fili di connessione da una piattaforma esterna. Ho pensato al futuro....
Potrebbe significare che, malgrado tutto, questa mia voce potrebbe davvero fare la differenza. Mi temono, e stanno provando a cancellare ciò che é già successo. Non glielo permetterò!
Non posso stare molto. Devo capire alcune cose dell’HGW.
Scenderò nell’Underground più tardi. Devo trovare Karin e cercare di parlare con uno dei programmatori. Alcuni di loro errano nel sottosuolo da oltre mezzo secolo, distrutti dal pulsion o da altri orribili veleni. Gente che ha visto il mondo prima del virus, gente antica.
Qual’é la loro età?
Ma certo, non ve l’ho detto. La genetica ha fatto passi da gigante. Ancora non é mai morto nessuno di vecchiaia. Gli scienziati stimano una speranza di vita di oltre 300 anni, ma é un dato che sicuramente aumenterà col tempo. Poi ovviamente ci sono le esistenze virtuali. L’Underground ne é pieno.
Tornerò più tardi
Forse domani.
Adios!

IL VIRUS

Devo stare attento.
HGW gira bene, ma è come un faro nella calma piatta di un oceano silente. Per quanto lo possa schermare, il rischio che mi intercettino è sempre alto.
Non importa. Continuerò ad usarlo finché ne avrò la possibilità
Se questo portale venisse cancellato, vorrà dire che mi hanno scoperto. Vi suggerisco di copiare queste parole, di farle rimbalzare nella rete. Questo è il vostro futuro; il nostro castigo. Forse avete ancora una speranza per tornare indietro. Forse…
197 milioni di abitanti. Tanto spazio per tutti. Interi palazzi adibiti ad abitazione, petrolio e gas sufficienti per almeno altri due secoli, mezzi aerei alla portata di tutti. Puoi farti il weekend a Calcutta se vuoi. Solo 2 ore e 35 minuti con l’Iperjet da Roma.
Siamo tutti ricchi, e non ci manca assolutamente niente.
Il meccanismo è oliato alla perfezione. Niente più guerre. Solo qualche attentato, sapientemente elaborato dal governo per tenerci un po’ sulle spine. Il nemico non è più umano. Si parla di Intelligenza Artificiale ribelle, addirittura di alieni.
Stronzate!!!
Come è potuto succedere?
Semplice. Quasi scontato. Un piccolo virus, ben elaborato, introdotto agli inizi degli anni dieci, impacchettato alla perfezione dalla macchina mediatica produttrice del consenso. Vennero additati i terroristi, come al solito. No, non gli arabi. Quelli erano già passati di moda.
Proprio voi ragazzi! I Terroristi della Rete.
Misero subito i ceppi alla cosiddetta “comunicazione alternativa”, rea di fomentare odio verso i mainstream ufficiali, la politica e le alte cariche statali.
Il virus intanto mieteva vittime, ma il governo assicurava che presto sarebbe arrivata la cura. Il paese che all’epoca veniva chiamato Stati Uniti d’America guidò la crociata contro i nuovi terroristi, mentre Europa e Asia, in balia del virus, non potettero fare altro che acconsentire alla leadership della vecchia superpotenza.
Arrivò la cura, ma non per tutti. La rete era bloccata, ci rimase per oltre due anni, e il silenzio a riguardo era totale. Nessuno sapeva in quanti stavano morendo. Le TV avevano smesso del parlare del virus, ma intanto si continuava a morire.
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FINE COMUNICAZIONE

IL GRANDE PROTETTORATO

Ho scelto di parlare a voi, uomini del 2007, semplicemente perché questa data è la più lontana che sono riuscito a raggiungere. La rete al tempo vostro è ancora estremamente primitiva. La vostra cyber-activity è paragonabile all’attività motoria di una crisalide, la lettura è antiquata, i processi neurali lenti, l’identità assolutamente carnale.
Ma le vostre piattaforme di comunicazione, per quanto obsolete, riescono a soddisfare le mie necessità, e a far si che il mio compito venga svolto.
Oggi è un venerdì, un semplice venerdì di gennaio dell’anno 2084.
Lavoro per una grande compagnia, e questo può suonarvi molto più normale di quanto non sia in realtà. Infatti oggi tutti lavorano per una grande compagnia.
In AMERIKA non esistono confini, culture, etnie. La bandiera ha stelle e strisce di tutti i colori; il Grande Protettorato, il sogno divenuto realtà. Per identificarsi non esistono più né lingue, né stati, né religioni, né usanze. Il grande progetto per il nuovo secolo americano è riuscito al 100%, e adesso siamo tutti figli di un solo dio.
Sormontato da due alte torri che rappresentano il sacrificio di migliaia di persone per un bene più grande, la grande S sbarrata ci osserva e ci guida. Il Dio Denaro è con noi.
Lavorare per una grande azienda riesce a soddisfare ogni tuo desiderio di appartenenza. La compagnia si occupa di te e di tutta la tua famiglia, dell’educazione dei tuoi figli, dell’assistenza sanitaria, del sostegno psicologico, della casa, delle ferie, della tua informazione e di tutte le cose di cui necessiti quando sei attaccato al processore (droghe comprese).
Non ci sono guerre, non ci sono distinzioni, non si muore quasi mai (e solo a causa di qualche sporadico attentato dei ribelli). La maggior parte delle persone appaiono felici, le altre sono costrette a far finta di esserlo.
Vi chiederete come sia possibile tutto ciò? Come sono riusciti gli uomini a raggiungere un equilibrio del genere? Centinaia di paesi e culture, e linguaggi, e religioni, e costumi, tutti sotto un unico segno. Miliardi di persone…
No. Non più…
Vi confesso il primo piccolo segreto.
Oggi è il 14 gennaio 2084 e la popolazione mondiale stimata non supera i 197 milioni.
Riuscite a capire adesso come è stato possibile tutto ciò?
Avverto un interferenza nel sistema. Non posso attardarmi oltre.
Tornerò presto!
Chiudo.

George, 14 gennaio 2084

INTRO

Il mio nome è George, e non ha importanza il resto. Questo sarà l’appellativo con il quale potrete chiamarmi.
Tre giorni fa mi trovavo al trentottesimo livello della matrice, vicino ai confini dell’Underground, la zona ormai fuori controllo del sistema. Molti agenti pattugliavano le entrate e le uscite di quel territorio arido, capace di attirare qualche utente solo attraverso i servizi di “virtual-get-togheter” a basso costo, una via di mezzo tra un videogioco e le antiche filosofie new-age.
Comunque non mi trovavo laggiù per quel motivo. Dovevo incontrare Karin, un operator del sottosuolo che avevo contattato per caso attraverso una cripted-chat degli alti livelli. Mi aveva accennato del progetto HGW, e la cosa mi aveva incuriosito. Non poteva addentrarsi in particolari, era troppo rischioso. Mi disse che se ero interessato avrei dovuto incontrarla di persona (si fa per dire!), e così sono sceso.
Karin era un flusso di luce porpora. Mi fece strada attraverso una foresta schermata, un luogo di cui gli agenti non conoscevano neanche l’esistenza. Entrammo nell’Underground attraverso il tronco di una quercia, che dall’altra parte altro non era che il tombino di un vicolo buio e maleodorante.
Camminammo per un po’ attraverso le pozzanghere della città di Tintaboo. Non potevo fare a meno di notare le finestre illuminate degli alti edifici ai lati della strada, intuendo le perversioni che vi si consumavano al loro interno. Questo era il sottosuolo del sistema, il luogo della scelleratezza, il luogo della libertà.
Entrammo in un bar. Il neon azzurro lampeggiava lungo ogni spigolo dell’edificio, i tavoli erano intrecci di laser cremisi. Veniva servito “pulsion” sotto forma di drink; alti bicchieri colmi di una sostanza verdastra, poco raccomandabile, e un ombrellino di carta colorata. Ne ordinammo due.
L’ultima volta che ho gettato in pasto al mio sistema neurale del sano “pulsion”, mi sono rinchiuso per due giorni interi a piangere nello sgabuzzino di casa della mia donna. Un’esperienza magnifica!
Lo sorseggiai piano, e ne lascia più della metà.
Lei mi parlò del progetto. Il suo avatar aveva finalmente preso le sembianze di una donna. Il porpora era rimasto solo sui suoi vestiti di lattex.
La piegatura del tempo nel sistema era il progetto più ambito di alcuni ricercatori outlaw, programmatori un tempo rispettati ed oggi costretti a muoversi nei meandri del sottosuolo. Ne avevo sentito parlare, ma non lo ritenevo possibile.
Nel mondo reale il mito della macchina del tempo aveva intrattenuto generazioni di uomini, ma oggi anche le industrie del divertimento più cheap esitavano a utilizzare un cliche del genere per il loro mercato. Welles era morto e sepolto.
Ma che il tempo potesse essere distorto all’interno della matrice era ancora un argomento intrigante per i gossiper e i cospirazionisti perdigiorno. Molti credevano che il governo stesse già influenzando il passato e il futuro attraverso dei software capaci di aprire degli accessi temporali. Storie fittizie. Favole della rete.
Ma era proprio questo che Karin mi stava proponendo. Lei aveva il software ed era pronto a consegnarmelo. Lo avevano chiamato HGW, in onore dello scrittore inglese.
Secondo i programmatori era impossibile utilizzarlo dentro l’Undreground, a causa della Grande Schermatura Esterna, il sistema difensivo eretto dalle Corporations per ghettizzare il popolo libero della matrice. Solo un operatore dei livelli superiori poteva provare a testarne la sua efficacia, non senza qualche rischio.
Karin non mi disse perché avevano scelto me, ma di sicuro mi stavano dietro da tempo. Qualcuno negli inferi mi conosceva molto meglio dei Signori del Controllo dei piani alti.
Ho impiegato tre giorni a schermare lo schermabile, a codificare il software e a farlo girare sordamente nel mio server. Credo di esserci riuscito.
Credeteci oppure no, ma queste sono le prime righe di un Reporter dal Futuro.
Vi mostrerò la strada che state percorrendo, e il luogo in cui siete diretti, e vi assicuro che non vi piacerà affatto. Ma forse siete sempre in tempo a cambiare direzione.

George, 12 Gennaio 2084